Monday, September 23, 2013

autumn night screen.

la cât de frumoasă-i toamna asta, ziua nu merită să stai înăuntru. deci, iată activităţi de seară/noapte, în pat, la căldură.

  • criminal minds - s09e01 - 26 septembrie
  • parks and recreation - s06e01 - 26 septembrie
  • modern family - s05e01 - 26 septembrie
  • the big bang theory - s07e01 - 27 septembrie
  • the mentalist - s06e01 - 30 septembrie
  • sherlock - s03e01 - 31 octombrie (thanks, mădă)

aaand downton abbey - s04e01 - now available. it has begun. tonight i shall watch this.

also: how to train your dragon - defenders of berk - s02e01 - now available. (de văzut s01: riders of berk.)

m-am apucat şi de broadchurch (are un sezon gata încheiat): serial britanic, cu actori din doctor who, black mirror, harry potter şi altele.

la capitolul diverse: mă mai uit din greşeală la anger management, de dragul lui charlie sheen, de pe vremea lui 2.5 men. e pe la s02, care nu se mai termină. au ajuns la e35.

la capitolul endeded: cine n-a văzut house m.d., stargate sg-1, poirot, black mirror, m*a*s*h, weeds, star trek - the next generation, battlestar galactica, andromeda, farscape, firefly, charlie jade, that 60's show, să pună mâna să le vadă.

ne-auzim la primăvară-vară, cu alde broadchurch, vikings, game of thrones, the newsroom şi doctor who.

Friday, September 20, 2013

nimic despre #unitisalvam, #rosiamontana sau câinii fără stăpân, dar ceva despre cretinii cu net.


şi aproape ceva despre un copil mort într-un parc.

ca să-nţelegeţi despre ce vorbesc, mai întâi intraţi şi citiţi articolul intitulat Un studiu de specialitate despre minciunile familiei Anghel, de pe un blog numit sugestiv "Voluntar pentru iubire | DIN DRAGOSTE PENTRU NECUVANTATOARE", preluat şi reintitulat Cazul Ionuţ analizat de psihologi, specialişti în patologia minciunii de un alt blog numit la fel de sugestiv "Editura Mateescu | Jurnalism autentic neconditionat". asta e, le faceţi trafic. le-am făcut şi eu. şi, după ce le-am făcut trafic, m-am hotărât că e cazul să scriu şi eu ceva pe un blog oarecare, spre exemplu ăsta. undeva tre' să intervină un echilibru.

"sigur", veţi întreba, şi pe bună dreptate, "de ce dracu' te preocupă asemenea tâmpenii". motivele mele sunt extrem de serioase, după cum urmează:

  • am o grămadă de treabă şi n-am chef să m-apuc de ea.
  • din când în când, rezervorul meu de toleranţă (cam mare, zic) a cretinilor cu acces la net se umple şi trebuie golit. asta e tura în care deschid oleacă cepul.
  • oricine se laudă că e pasionat/specialist de/în patologia minciunii, studiul comportamentelor şi a (sic!) tiparelor de exprimare e un cretin agramat cu acces la net care poate fi periculos şi, deci, trebuie bâtificat până nu mai mişcă.

aşadar, fiind extrem de motivat, am mai citit articolul ăla o dată, să fiu sigur că n-am scăpat nimic.

"studiu de specialitate", "psihologi, specialişti în patologia minciunii".

"Fiind pasionata de psihologie, de patologia minciunii, de studiul comportamentelor umane si a tiparelor de exprimare, am studiat acest caz impreuna cu o prietena apropiata care este studenta la psihologie si care ca si mine, nu se lasa manipulata de mass-media si gandeste pentru ea insasi."

acuma, pentru cine a avut răbdare până la sfârşitul articolului şi n-a zburat calculatorul pe geam după cuvântul "pasionată", articolul este semnat "diana dumitru". nu "diana dumitru, psiholog/psihoterapeut/psihopat etc.", nu "diana dumitru, specialist în psihosomething", nu nimic. am căutat, nu am găsit nici un psiholog, psihoterapeut sau psihoceva cu numele "diana dumitru". dacă există, please, some credentials. altfel, orice diană dumitru am să cunosc vreodată are să primească psihologic o bordură în cap prin rabatarea psihologică a organismului său cu 90 de grade. psihologic vorbind, consider că sunt specialist în asta.

also, când o pui pe diana dumitru laolaltă cu "o prietenă apropiată care este studentă la psihologie şi care (virgulă - sic!) ca şi mine, nu se lasă manipulată de mass-media şi gândeşte pentru ea însăşi", nu poate fi în nici un caz vorba de nişte "psihologi, specialişti în patologia minciunii", iar acest articol nu e nici pe departe un "studiu de specialitate". mai degrabă ai două pupeze croncănitoare cu jeanşi verzi, strânşi pe gambă, picioare în x, mutre prăşite şi freze distruse deliberat ca să îţi ia atenţia de la mutrele prăşite, care fac lumea mai bună pe biciclete one-speed.

fără să am jeanşi verzi şi restul de arsenal, şi eu îs pasionat de psihologie şi patologia minciunii, studiul comportamentelor şi al tiparelor de exprimare. iar de ekman a auzit orice fan "lie to me", şi din manualele pentru tonţi din librării orice tolomac alfabetizat poa' să înveţe o brumă de body language şi de microexpresii. şi hai să văd care se consideră spălat pe creier de televiziuni. că toţi ne imaginăm că suntem free thinkers. aşa suntem noi, speciali. faza e că între "special" şi "specialist" e fix aceeaşi diferenţă ca între "criminal" şi "criminalist". you do the math.

i get and i agree with the entire concept of "question everything", but dumb questions are, after all, just dumb questions.

mă refer la întrebările puse de dragul de a fi puse: "a ieşit raportul medico-legal?" da, raportul medico-legal a ieşit: au descoperit că moartea a survenit în urma hemoragiei rezultate din sutele de plăgi deschise şi că românii, având creierii în rigor mortis, sunt, în general, o naţie cam tâmpă. şi mă mai refer şi la retorica incongruentă cu logica, dublată de nişte speculaţii maligne: cică, "de ce era sicriul închis?" da, bună întrebare, ascunde multă judecată. neputând să fac faţă la atâta creier, am băut nişte mastică până mi-a apărut occam în faţa ochilor. şi, în loc să-i zic prieteneşte: "bine c-ai murit, că acum erai alcoolic", am ratat momentul şi l-am întrebat fix întrebarea asta: de ce era sicriul închis? răspunsul lui a fost că un cadavru de copil cu sute de muşcături de câine pe corp nu e, de obicei, foarte prezentabil pentru rudele care-l duc la groapă, poate constitui un efect nedorit pentru sutele de privitori şi poate provoca accidente soldate cu moartea în rândurile fotografilor şi cameramanilor care s-ar călca în picioare să prindă un cadru.

chiar dacă n-aş fi ştiut cine-a scris articolul sau chiar dacă ar fi fost semnat cu o declinare de competenţe covârşitoare, maniera de scris şi stilul extrem de superficial mă fac să desconsider orice veridicitate sau greutate a afirmaţiilor, în mare parte gratuite, imposibil de verificat, de genul: "acesti oameni NU sunt sub efectul calmantelor". hai, serios. probabil era evident că nu s-au apropiat de calmante: au trecut pe lângă un tei  înflorit şi au făcut alergie. pe lângă asta, nu ştiu să fie vreo înmormântare la care unii membri ai familiei să nu fie drogaţi cu xanax, pentru a trece peste toată corvoada aia ceremonială şi idioată fără s-o ia razna şi să fie internaţi la 9.

mai au nişte faulturi aş zice deliberate de corelare şi cauzalitate (bieţii câini şi roşia montană): da, normal că televiziunile au sărit toate în cazul ăsta, umflându-l şi ducându-l unde vor ele (la maidanezi, la eutanasieri, la vox populi), decât să dea imagini din piaţa universităţii. dar, ca să spui că familia minte, aici e nevoie de nişte argumente foarte solide, argumente care nu există în acest articol.

toată partea de la început, cu gândirea liberă şi manipularea media, deja prosteală prin simplul fapt că a fost scrisă, s-a dus dracului în momentul în care absolut toate opiniile s-au bazat fix, da' fix pe manipularea media. şi, uite-aşa, ipocritele astea patriotarde specialiste în psihologie şi patologia minciunii s-au trezit ele cu nişte imagini şi vorbe şi hai s-o pună de-o răstălmăcire din rea-voinţă şi oleacă de teribilism de internet.

pasionatelor de psihologie, îţi ia fix zece neuroni să accesezi bunul-simţ al raţiunii şi al unei minime experienţe de viaţă, care ar trebui să-ţi spună că oamenii îşi manifestă durerea şi percep evenimentele în mod diferit, stadiile de acceptare nu se desfăşoară la fel pentru fiecare, iar stările de şoc se pot manifesta în multe moduri (două dintre cele mai întâlnite, de altfel, fiind împietrirea şi detaşarea).

gânditoarelor libere şi nemanipulate de mass-media, să vă zic şi că experienţa în manipulare a angajaţilor din televiziuni, de la reporteri hămesiţi de senzaţional care bagă leading şi biased questions la greu, pentru a veni apoi cu scenarii otrăvite care au titluri din citate pe jumătate reale, până la realizatori care pot să-ţi îmbrobodească şi să-ţi aducă şi cel mai nefericit om de pe pământ pe-o canapea luminată de reflectoare, cântându-i în struna emoţională, este extrem de mare. nu intru aici şi în procedurile de culise înainte de intrat în direct (instruire, machiaj, pre-interviu etc.).

bă, tâmpitelor, diana dumitru şi prietena.

ce-aţi văzut voi acolo sunt nişte oameni îndureraţi, disperaţi, zăpăciţi de ce li se-ntâmplă, cu un sentiment de vinovăţie cât pentru zece vieţi, speriaţi şi luaţi la întrebări de nişte poliţişti posibil nedelicaţi şi de nişte hiene cu microfoane.

aşa că duceţi-vă voi la orice facultate de psihologie oţi fi înscrise şi spânzuraţi-vă de prima bancă, poate aveţi noroc să vină după aia nişte colege la fel de pasionate şi să zică despre familiile voastre că mint, că ascund ceva. da, au să ascundă faptul că v-au scăpat în cap când v-au cumpărat de la centrul de plasament pentru copii cu retard sever.

şi normal că se găsesc, proaspăt ieşiţi de pe banda de lobotomie, tot felul de tute şi dobitoci care au mâncat zilnic un sandwich de trei ore din două episoade din "tânăr şi neliniştit" şi "ştirile de la ora 5", citesc "studiul de specialitate" şi compun comentarii de genul:

Ceva e putred in cazul asta, ori apartin unor secte care ofera jertfa, parinti relaxati care ar fi trebuit sa se tavaleasca pe jos de durere,e un mister ca fratele lui Ionut nu ne spune nimic, ca se minte grosolan se vede de la o posta, dar pe cine acopera minciuna? eu cred ca tocmai pe fratele ramas in viata, asa cred eu, copiii s-au jucat si din greseala l-a imbrancit, s-o fi lovit, s-o fi lovit mortal, apoi o fi tipat cel mare si a atras atentia cainilor…bunica a povestit ca cel mare a venit si-a spus “mamaie sa nu ma bati…”de ce? ce facusera? probabil ca vor sa-l acopere pe copilul ramas, sa-si acopere neglijenta fata de copii, (poate a fost un accident si nu vor sa recunoasca, pornind isteria impotriva unor fiinte si asa batute de soarta, bietii caini) dar, asta nu-i scuza sa fie de piatra, …va ramane un mister? cine stie?
Cum ar fi daca peste 16 ani ar aparea in politica sau in afaceri un domn plin de succes, pe nume Ionut si care ar avea 20 de ani…? (copilul desfigurat cu fata acoperita, era imposibil de recunoscut!)
băieţii de la rmgc, vreau să vă întreb o chestie. după cum ştiţi şi profitaţi, prin jurul meu sunt mulţi de-ăştia, de mai sus. nu interacţionez de obicei cu ei, dar, just in case, cât costă două damigene de cianură? mă gândesc să le dau o petrecere pe rit vechi.

sunt, într-adevăr, nişte lucruri dubioase cu privire la acest caz. dar ţin mai degrabă de investigaţia autorităţilor, decât de datul cu părerea pe net al unor două guguştiuce sunt-la-psihooo-fatăăăîîngh cu prea mult timp liber.

mult succes pe viitor.

Friday, August 16, 2013

Remembering why.









Sunday, July 28, 2013

tupeu de bârfaş.

nu-s un adept al generalizărilor, dar subiectul bârfei mă tentează foarte mult să zic: "oamenii bârfesc". ok, nu toţi. dar mulţi. şi mult. plictiseala propriilor lor vieţi îi zdrobeşte în aşa hal, încât scot nişte emanaţii sub presiune de te lasă tablou.

de la om la om, acest adevăr imuabil al zvonului este ironic, intrigant, fericit, tragic, groaznic, jenant, indiferent, hazliu. la mine, e o combinaţie între ultimele două. deşi, tre' să recunosc, a fost o perioadă când mă lăsam oleacă afectat, dar a trecut de mult de tot. acum mă buşeşte râsul de fiecare dată când aud chestii noi despre mine. mai ales când sunt informaţii care se bat cap în cap şi care ar trebui să-l facă pe un eventual trâmbiţaş de serviciu să-şi pună nişte întrebări sieşi când îi intră-n "baza de date". mă rog, vorbim de un eventual trâmbiţaş de serviciu cu o minimă capacitate de procesare a informaţiilor. oameni preţioşi, rari.

iată, la liniuţă, ce am aflat eu despre mine de la alţii de-a lungul vremii. îmi imaginez că poveştile pe care nu le ştiu sunt mult mai mişto decât alea care mi-au ajuns la urechi, şi mă simt de parcă văd un film pe bucăţi, şi, fix când devine interesant, ăia taie la următoarea scenă. aşa ceva nu se face, vă rog să-mi spuneţi tot. câteodată, viaţa pe care o am nici nu se compară cu viaţa pe care ştiu alţii că o am.
  • am vreo trei copii din flori. (serios, dacă am, ziceţi-mi şi cine sunt mamele lor, e posibil să le cunosc.)
  • m-am culcat cu toate fetele pe care le-am întâlnit. (mulţumesc pentru legendă, dar voi nu ştiţi ce fete am întâlnit. îmi vreţi răul.)
  • m-am culcat cu fete pe care nu le-am întâlnit niciodată. (din nou, mulţumesc, dar nici măcar eu nu pot face asta.)
  • am fost logodit. de două ori. (au uitat să mă anunţe şi pe mine. de-aia nici nu m-am însurat, probabil.)
  • mă droghez cu heroină. (venele mele ciuruite stau mărturie.)
  • am dosar de grad zero la sri, deoarece am o datorie de 22000 de euro la nişte arabi cămătari care locuiesc în pantelimon, şi lucrez la negru pentru ei. (asta-i cea mai tare poveste. tipul care a lansat-o are o tolbă de sf-uri care mai de care mai mişto. spre exemplu: există o antenă parabolică, pe un câmp secret, lângă voluntari, care captează tot ce se vorbeşte în bucureşti. da, inclusiv aşa, pe stradă, acasă, oriunde. nu tre' să ai telefon, tre' doar să scoţi sunete pe gură. sau pe nas. sau oricum.)
  • sunt homosexual. (nu, dar ştiu nişte băieţi drăguţi.)
  • sunt bisexual. (nu, dar ştiu nişte fete drăguţe.)
  • am plătit profesioniste pentru sex. (ibidem.)
  • am fost plătit pentru sex. (ibidem.)
  • am nişte plăcuţe de metal ataşate de femurul meu drept. (dacă vreau, îmi ies trei gheare de adamantium din laba piciorului şi tai tot cu ele.)
  • am omorât un om cu sânge rece. (nu am aflat când, cum, în ce circumstanţe. mi-a fost greu să-mi dau seama despre care dintre victimele mele era vorba.)
  • am sifilis. (pardon, după ce-am luat sida, m-am călugărit.)
  • m-am călugărit. (vorba asta a durat cam o săptămână. se pare că fusesem rănit în dragoste şi mă dusesem la un schit de prin dobrogea.)
  • am murit. de două ori. o dată într-un accident de maşină, venind de la munte, o dată pe munte. (nu ştiu ce să zic. oricum, wireless-ul din iad e cel mai tare. şi mă oftic că n-aveam facebook când am murit. ah, toate acele mesaje de r.i.p..)
nu pot să zic decât că aş avea o viaţă mult mai colorată şi mai plină de situaţii interesante dacă toate astea ar fi adevărate (mai puţin aia cu muritul, logic). aşa că, serios, îmi pare rău să dezamăgesc atât de mulţi oameni şi promit solemn să transform nişte zvonuri în realitate. măcar pe ăla cu plăcuţele de metal, ar fi mişto să mă bipăie toate detectoarele de la aeroporturi.

legat de faza cu plăcuţele de metal, a mai existat un zvon. noutatea e că e singurul pornit de mine, şi eram în clasa a patra, ca să vedeţi ce trolling făceam încă de pe-atunci.

prequel: 1992. într-a doua, locuind în piteşti, jucam prinsea în faţa blocului şi mi-am cam spintecat coapsa dreaptă într-o săritură în vreo trei ţepuşe de fier-beton. spital, urgenţă, cusut. mă rog, povestea e mult mai epică, dar să lăsăm asta. cicatricea arată într-un mare fel, am avut zece copci. 

story: 1994. într-a patra m-am mutat la bucureşti. noii mei colegi, fiind intrigaţi de ditamai rana, m-au întrebat la sport ce-i cu ea. şi, într-o perioadă şi-ntr-o ţară în care m*a*s*h, rambo 1, rambo 2 şi rambo 3 erau de mare actualitate, le-am spus că am fost rănit în războiul din vietnam. am zis-o ca pe-o glumă, but some kids believed it. so, what was i supposed to do, of course i went with it. până laumomendat când trebuia să le spun poveşti detaliate despre cum a fost pe-acolo. neştiind foarte multe despre vietnam şi nevrând să inventez chestii sf, care să mă dea de gol, am invocat ptsd-ul (nu mai ştiu cum am zis, pe vremea aia nu ştiam că aşa ceva chiar există şi se numeşte ptsd) şi le-am spus că nu vreau să vorbesc despre asta. m-au lăsat în pace, cu un soi de respect amestecat cu teamă şi milă.

top that.

Thursday, July 18, 2013

table manners.

în orice spital aş fi, sunt ca la mine acasă.

ştiu să vorbesc cu doctorii, cu asistentele, cu pacienţii. ştiu să mă descurc din salon în salon, din upu în policlinică, din radiologie în recuperare, din oncologie în ortopedie, din orice în oriunde. nu mă sufoc de la tonele de aer provenit din tot felul de plămâni îmbâcsiţi de tot felul de boli, nu mă strâng pereţii, nu intru în panică, nu mi se împăienjenesc ochii privind în alţi ochi. ce-i drept, mă strânge oleacă în spate când văd căutăturile goale în tavan ale unor bătrâni care nu mai au mult. pun asta pe seama faptului că nu-s medic. dar îmi place umorul medicilor, ăla negru şi dur şi deştept, ăla care merge prea departe şi se opreşte unde vrea medicul, nu unde vrea interlocutorul.

am văzut tot felul de măruntaie, ochi scoşi, fracturi deschise. pe viu. pe mort, am văzut cadavre, şi am văzut şi oameni care mai aveau puţin până să devină cadavre. n-am avut nici o problemă cu astea, am respirat normal. am făcut cursuri de prim ajutor (mi le înnoiesc periodic), ştiu tot felul de proceduri de salvare şi resuscitare în diferite condiţii, şi nu ţin minte să mă pierd cu firea în situaţii grele.

mai pe româneşte, am stomacul tare. capitonat cu inox, cum îmi place mie să zic.

cam acum o oră şi jumătate, la 100 de metri de mine, s-a întâmplat un accident. drum european prin sat, neiluminat, cu două benzi. viteză. un om s-a gândit să traverseze brusc prin loc nepermis. noapte, haine închise la culoare, nici o luminiţă pe el. o maşină l-a izbit şi l-a aruncat vreo câţiva metri. am ajuns acolo când deja se adunaseră şi alţii, iar întrebările mele despre salvare şi poliţie au primit răspuns prompt: "da, sunt pe drum".

victima era întinsă, prezenta leziuni deschise la nivelul capului, fără fracturi deschise sau vizibile, suspectă de hemoragii interne şi fracturi la nivelul toracelui. avea puls stabil de 90 bpm, era conştientă, în stare de şoc, nu răspundea stimulilor verbali. cam aşa vorbesc paramedicii la televizor. apoi, în sub 5 minute de la accident, maşina smurd-ului a fost acolo. sincer, nu ştiu de unde au venit şi cum au apărut aşa repede. iar oamenii-public se adunau din ce în ce mai mulţi.

- o fi de-ai noştri?

- nu, că nu-l cunosc. nu-i de pe-aici.

- săracu'. da' ce-a făcut?

- nimica, cre' că se ducea acasă şi a traversat aiurea.

şi-atunci am văzut-o.

la vreo patru metri depărtare de om, desfăcută, era geanta omului. un fel de geantă-de-de-toate, o ceva între sacoşă, geantă de voiaj şi geantă de ieşit în lume. un obiect domestic, de vinilin şi stofă, în care te muţi, cu care iei mere din livadă şi duci dulciuri acasă. cu care faci naveta la sfârşit de săptămână, la copii şi nevastă. era umblată, purtată, lălâie, deşelată. cu mânerele formate pe degete. o geantă deschisă direct în viaţa omului. nişte haine împachetate, nişte lucruşoare "puse bine" şi, deasupra, un sandwich neînceput. o chiflă lunguiaţă, tăiată pe mijloc, cu parizer şi cu o foaie de salată.

nu ştiu dacă aveţi vreodată fulgere de scenarii. eu am. şi am avut atunci unul. l-am văzut pe omul ăsta plecând la lucru, în schimbul trei, luându-şi un sandwich. acolo nu au catering pentru muncitori sau paznici, fiecare se descurcă după cum ştie. l-am mai văzut, într-un ecran paralel în capul meu, mergând spre casă, cumpărând un sandwich să aibă de mâncare. nu are nevastă, l-a părăsit, i-a murit, e la rude, e bolnavă şi nu are cine să-i pună o strachină de ciorbă pe masă. omul avea degetele chircite şi ascunse, n-am putut să văd nici o verighetă. i-am văzut casa, cu reproduceri fotografice de picturi de vaze de flori pe pereţi, cu uşile scorojite, cu o boltă de viţă de vie din care mai scoate şi el vreo douăzeci de litri de vin, că-i place viaţa, cu tot felul de gioarse de fier prin şopron, adunate de te-miri-unde şi ţinute pentru că nu ştii la ce-i trebuie.

l-am văzut bând o bere cumpărată de la un birt din sat, că-i place viaţa. l-am mai văzut traversând spre partea în care stătea el, fără să se uite la maşini, că-i place viaţa, deşi aici vâjâie camioanele. şi l-am văzut bâiguind stins cu o privire înceţoşată de sânge, încremenit pe asfalt, într-o poziţie strânsă, cum aterizase pe sensul opus, unde îl iertaseră roţile primului camion. l-am văzut uitând de geantă. în fine, la ultima parte am fost acolo.

am fost omul ăla, acolo. m-am uitat în roşul alb al ochilor lui lucind întredeschis în girofarurile ambulanţei, i-am pus două degete pe carotidă şi mi-a fost frică pentru toată viaţa mea de muncitor care n-o să mai prindă niciodată un meci la televizorul de la lucru. mi-a fost frică la gândul că rămân nişte rude cărora n-am să le pot arăta niciodată că sunt, de fapt, un om bun. m-a ucis tristeţea pentru că, o dată, am lovit-o pe femeia pe care o iubesc. am plâns amărât pentru că n-am putut să fac mai mult pentru copiii mei. am jelit când m-am gândit la nişte bătrâni care au să agaţe de-o dacie papuc o poză înrămată cu mine tânăr, după care au să moară de inimă rea.

mi-a fost o groază rece de ce urmează. de zăbranic.

în următoarea secundă mi-am revenit, am făcut loc paramedicilor şi m-am uitat cu mâinile-n şolduri cât l-au controlat, i-au imobilizat zona cervicală într-un guler, l-au pus pe targă şi au zburat spre spital. un om care fusese primul lângă el a luat geanta şi a pus-o în ambulanţă.

şi atunci m-a cuprins o senzaţie de foame. aş fi mâncat eu sandwich-ul ăla. i-aş fi înghiţit toată viaţa, într-o speranţă idioată că l-ar fi ajutat.